，沈参被尿憋醒。，夜里风凉，他披着那件洗得发白的旧褂子，趿拉着鞋往外走。路过木箱时顿了一下。箱子盖着，跟昨晚一样，他没开，只是站了两息，听见里头没动静，便接着往茅房去。。很远，像从山肚子里传出来的。他想问问隔壁院的值夜弟子听见没有，又想起来自已不认识什么值夜弟子。，窗开着。。沈参站在门边，晨光还淡，屋子里半明半暗，窗台上搁着的东西被照出一层薄薄轮廓——昨儿还只有三块黑石头，今早多了一片叶子。。他走过去，低头看。巴掌大，形状像竹叶，但不是青的，是银灰，叶脉根根分明，摸上去凉、硬，像金属。边缘有一圈细细的磨损，像被火烧过，又像被水磨了千年。，对着窗缝透进的光看。叶脉里有一道极浅的红，顺着纹路走，跟昨天那玉里的熔岩纹有点像。他想了想，把这东西也搁进木箱。。
后崖那片野竹林，他住了三年，从没细看过。今早再看，发现竹林最密的那一块，顶上几竿竹子，颜色跟别处不太一样。不是青的，是银灰。
他握着扫帚出了门。
今日雾比昨日更浓。他照常扫山，从山门扫到半山腰，在碑亭那儿歇脚，啃了半个凉馒头。下山时在洗剑池边又蹲了一会儿。池水很静，他把手伸进去，水凉得扎指头，跟后崖那眼温泉完全是两个天地。
他低头看着自已的手。指节粗，茧子厚，指甲缝里还有昨儿抠石缝沾的泥，没洗净。他忽然想起一件事。昨儿那三块碎片是从石缝里抠出来的，今早那片银叶子是风从野竹林吹进来的，那堆黑石头是他去年秋天在林子里捡的。
他好像从来没“找”过什么东西。都是它们自已来的。
沈参把手从池子里抽出来，甩了甩水，站起来。
他忽然想去野竹林看看。
后崖那条小路他三年没走过。说是路，其实也就是几块垫脚石，青苔厚得打滑。他扶着山壁慢慢蹭过去，脚底踩碎几颗干笋壳，脆响惊起一只灰麻雀，扑棱棱钻进竹丛。
竹林比从窗口望过去更深。
他站在边缘，没往里走。不是因为怕。是站在那儿的时候，他忽然听见很多声音。不是人声，是风穿过竹叶的摩擦，是地底根系纠缠的轻响，是竹节拔高时极其细微的咯吱——这些他都听过，三年了，不稀奇。稀奇的是，这些声音里还夹着别的。
像有什么在很深的土里挪动。缓慢，沉重，一节一节，像脊柱在翻身。
他低头看脚下的土。黑土，松软，落满竹叶。有一片叶子被风吹开，露出底下一点银灰。
他蹲下，用扫帚柄拨了拨。银灰的轮廓露出来。是竹根。但他从没见过这样的竹根。粗如儿臂，质地不是木，是金属，表面生着细细的霜纹，像在土里埋了太多年，忘了自已是活物。
沈参没动它。他站起来，往后退了一步。竹根没有追他。风还在吹，竹梢还在晃，那只灰麻雀又飞回来，落在最高的那竿银竹上，歪头看他。
他站了很久。久到日头从山那边挪到头顶，照得竹林一片白晃晃。他忽然开口，对着那竿银竹。
“你是来找我的？”
竹没答。麻雀扑棱一下翅膀，飞走了。
沈参等了一会儿，没等到回应。他把扫帚扛回肩上，转身往回走。走了三步，停住。身后有什么声音，极轻，像银器落在绒布上。
他没回头。
风从背后追上来，擦过他耳廓，把一片什么东西送进他怀里。
他低头。掌心多了一片银叶子。叶脉里那道红纹，比窗台上那片更亮一线。
沈参站了两息，把叶子揣进怀里，跟那三块断剑碎片搁一块儿。
下山的时候，他在洗剑池边又遇见那老头。老头还是蹲在老位置，拿着根树枝在水里划拉。这回他划的不是纹路，是一个字。
“竹”。
沈参站在他身后，没出声。老头划完最后一笔，把树枝往池边一搁，头也不回。
“进去了？”
“没进。”沈参答。
“怎不进？”
沈参想了想，老实说：“没人请。”
老头没接话。他站起来，拍了拍膝上的土，从他身侧走过。错身的时候，极轻地撂下一句。
“它等了三千年。怎么请，挖开土跪着请？”
沈参回头。老头的背影已经顺着石阶往下，拐过那棵歪脖子松树，又不见了。
他站在原地，手探进怀里，触到那片冰凉的银叶。叶脉里的红，好像又亮了一点点。
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