汴京谜案司12獠牙

碑影森森月是摔碎的薄冰，惨惨地漏下几线，连不成片。风从北面缓坡滑下来，穿过碑林，

像是把呜咽拉长了，又绞出无数道尖细的岔口。深秋的荒草齐胸高，枯黄泛白，

草叶硬挺挺地戳着，挂着夜露凝成的寒霜。踩过去，声音涩得撩人心慌。

老屈停在缓坡的高处，胸膛起伏，那呼吸又沉又烫，一下下锤着滞重的夜气。

左肩的伤口化了脓，麻布裹着，底下是出发前胡乱敷上的蛇衔草糊，

此刻像有无数细针在里面扎，顺着血脉一直刺到太阳穴。他吸了口气，

那草药的苦腥混着霜露的清寒，扎得肺腑一个激灵。怀里的石钥碰着肋骨，

和他贴身三夜的体温一般，沉甸甸地凉着。半张羊皮地图在他汗湿的掌心里展开，边缘焦黑，

触感粗砺。月光太薄，只能看清墨线勾勒的阴影——一座隐约的碑林轮廓，

一条早已废弃的永济渠旧道，像一道干涸的刀疤。他抬头，目光探入前方那片墨色的碑影。

墓碑。冒出的第一个念头竟是这个。那些唐代到五代残留下来的石碑，高低错落，

无依无靠地立在荒草里，多数歪斜着，最大的一尊像扇沉重的门板，半截陷在土里。

碑影被月光拉长了，斜斜地交叉在地上，像一片被踩踏揉皱的巨网。

风声从碑与碑的缝隙里挤过，那呜咽声便有了形状，一会儿是哭，一会儿是尖啸，

一会儿又在极远处凝成一两声夜枭破开喉咙的凄啼。他数着步子，沿着坡势往下。

脚下有洼陷，是废弃的排水沟，一脚踏空，膝盖一软，差点跪倒。他咬牙撑住，

伤口处一阵拧绞的疼，额上冷汗立刻迸出来。西侧第一碑、第二碑……第三碑。到了。

碑身从中断裂，上半截斜倚在旁边一座矮碑上，下半截几乎全埋在泥里。

月光吝啬地扫过断茬，能依稀辨出几个被风雨磨蚀了边角的字——“敕修河道”。字口极深，

当年下凿的力道定然刚猛，如今也被一百多年的风雨舔舐得模糊不清，

像一张含混不清、打定了主意不再开口的嘴。碑侧。他蹲下来，手指贴着冰凉的石面摸索。

碑身侧面有道天然的石缝，宽约两指，高尺许，边缘并非全是嶙峋的天然石理。

指尖触到内壁时，一种异样的感觉让他指尖一顿——那感觉过于规整了。

他用指肚细细探了探，内壁深处似有凿刻的痕迹，平平整整，绝非天成。他摸出怀里的石钥。

青石磨成，巴掌大小，正面三行细瘦刚劲的楷书：“隋龙门·地三丈·文林右三”。

石钥的形状，与这石缝，恰好契合。寂空的声音毫无预兆地撞进脑海，

仍在嵩山那间阴冷精舍里回荡，字字带着铜锈般的寒意——“钥匙易寻，陷阱难测。

”心跳猛地一沉。石钥悬在石缝口，停住了。老屈盯着那黑黝黝的缝隙，

像盯着一条不知深浅的蛇窟。极度的疲惫感捆住他的四肢，仿佛草叶上的霜全化成了铅水，

灌进他的骨头缝里。左肩的疼一阵紧似一阵地提醒他，这是第八日的深夜，无星无月，

只有风声和碑影。他孤身一人，站在一座可能是陷阱、也可能藏着重逾性命的秘密的石碑前。

他放下石钥，探手从靴筒里抽出贴身带的匕首。锋刃在惨淡月光下一晃，

映出他眼角细密如蛛网的疲惫与血丝。他咬住牙，用匕首刃尖挑开左袖已经磨破的袖口，

割下一长条麻布。然后用匕首挑起布条，小心地、一寸一寸地，探入石缝深处。

布条一直伸入约摸一尺。他停下，手腕转了个角度，让布条在内壁轻轻刮蹭了几下。然后，

屏住呼吸，缓缓向外拉出。布条尖端露了出来。月光下，那原本灰扑扑的麻布尖端，

附着了一层极细的白色粉末。粉末毫无分量，轻轻搭在纤维上，无声无息，

像刚从石缝深处带出的、一抹冰冷的呼吸。老屈瞳孔骤然收缩。

他小心翼翼地将布条移到眼皮底下。粉末惨白，无气味，看不出是什么。

他用另一只手的手指，隔着衣料捻起一点点，近乎本能地放到唇边——立刻又顿住。

他吹了一口气，粉末轻飘飘飞散开，消失在黑暗里。极细的石灰？

抑或是某种闻所未闻的药粉？他想不起寂空或任何人提过这样的东西。目光下移。

石缝周围的荒草有异。细看之下，有几处枯黄的草茎是倒伏的，是被重物踩踏过的痕迹。

但痕迹杂乱，并无清晰的脚印，更没有马蹄印。不像车马辙，

更像是……有人在附近反复走动、搜寻过。内壁凿痕，白色粉末，踩踏痕迹。

三条线拧成一股冰冷的麻绳，猛地勒紧了心脏。寂静里，风声的呜咽陡然放大。

石碑的暗影仿佛又沉了几分，缓缓地向他倾倒过来。那石缝不再是缝隙，更像是一道门户，

通往地底某个布满蛛网的黑暗居所。寂空告诫过陷阱。或许，

这只是第一道——以毒粉伤人、让人却在无知无觉中踏入更深的迷障？或许，

粉末只是无害的灰尘，人为凿痕也不过是前人测绘的记号，

踩踏痕迹更是偶然踏过的樵夫所为？他不知道。他便如睁着眼睛在一片墨池上独行，

脚下不知哪一块是实在的土壤，哪一块是吞噬血肉的虚空。老屈缓缓直起身。

他将沾了粉末的布条缠在匕首柄上，紧紧绕了几圈。然后，将匕首倒转，横握在背后，

那里是甩袖、转身、迎敌时最顺手的位置。锋刃透过麻布，传来一丝微弱但明确的冰冷来意，

多少压下了一点心底翻腾的无形寒气。他重新拿起石钥。青石质地在月光下泛着幽暗的光泽。

陷阱也罢，真相也罢。他没有退路。弓已满，弦将断。那箭尖所指的石缝，如今就在眼前。

他深吸一口气，将那沉重湿冷的夜气灌满肺腑，稳住急促的心跳。石钥对准石缝，一寸，

一寸，缓缓推进。坡眼惊心石钥触到石缝内壁的瞬间，那手感不对。不是楔入锁舌的实感，

也不是空荡荡的落空。而是一种滞涩的摩擦，

像是某种东西——那石缝内壁上覆盖着薄薄一层软韧之物。那层东西已经过风化，

却仍未完全消弭。老屈的动作僵在最后一寸前。就在这时，东北方向，大约三十步外，

枯草丛深处，一点极微弱的光斑倏地闪了一下。不是萤火，不是露珠映亮的月光。

那光泽带着金属特有的冷硬与规整，方形，寸许，被风吹动的草叶半遮半掩。只一瞬，

便灭了。是大黄弩臂侧板的铁片，或是装满利箭的矩形箭匣。老屈的喉咙骤然发紧，

一股寒意比伤口的疼更猛烈地炸开，蹿上脊椎——弓弩手。他的视线骤然投向碑林入口处。

那两尊被称为“残碑”的石块，月光斜照，将它们的阴影拉得极长、极狰狞。左碑后头，

一角灰布衣角露了出来，贴在石碑凹陷的边缘，一动不动。可他刚才分明看见，

那布角似乎极其微弱的、随着某种规律的……起伏？每隔一盏茶时间，像人的呼吸。

右碑则立在更深的光照死角里，那一片浓稠的黑暗异常地凝固，

勾勒出半个模糊的、人形轮廓。不是石碑的残影。内圈也伏着人。

老屈攥紧石钥的手指骨节凸起。他佝偻着身子，目光如被烫伤般急速扫过更远的黑暗。

碑林外，通往此处的那条林间小径，若隐若现地蜿蜒在百丈开外的山坡下。

每个百步左右的转折处，木叶深处，几乎看不见，但能凭感觉勾勒的地方，

都有一小团淡青色的、游丝般的烟气，若有若无地扭曲升腾。不是炊烟，那是夜间寒露里，

埋在灰烬下的炭火残余，守夜人用来暖手的。三圈。外圈是眼线，以烟气为记，

撒网监视；中圈是弓弩手，占据要地，可远程狙杀；内圈是短兵相接、封死退路的死士。

一张由远及近、由疏到密、从发现到围杀的口袋，已在无声中织成，此刻正慢慢收紧。

口袋的底，正是不远处那个拿着火折子、专注盯着地面的佝偻身影。距离。老屈快速估算。

石碑到最近的弩位约三十步，到入口碑后伏兵约二十丈，这是看得清的。

到那烟气升起的林间小道，至少百丈。声音传不到。火光划破黑暗或强行示警，

立刻会成为所有箭矢的靶心。去哪里？老屈的眼窝深陷，浑浊的眼珠急速转动，

酸涩地干眨了几下。每一口呼吸都扯着伤口，肺腑烧得像塞了炭。高。要高处。他猛抬头，

望向碑林东南侧。那里地势略凸，立着一座早已废弃的宋代瞭望塔残骸。

石砌的塔身颓了一半，骨架在月光下像一具被拆解的巨兽骸骨，黑黢黢地刺向夜空。

木梯早朽，但塔身尚存数块凸出的石阶和铁钉留下的锈蚀凹槽，尚可攀爬。来不及细想。

老屈收起石钥，将匕首插回靴筒。他压低身子，几乎是贴着地面，像一匹受伤的老狼，

脚掌先探路，避免踩断草茎发出脆响，快速而无声地向那座残塔移动。每一步，

左肩的伤都像被石头碾过。低烧的潮热蒙着他的意识，视线时而清晰，

时而模糊成一片抖动的重影。他全凭意志，把那股燥热和眩晕强压下去。塔高三丈余，

近十米。他绕到避光的一侧，手指扣住石缝。石缝边缘长满苔藓，湿滑油腻。他试了试，

脚踩住下方一块凸出的石台，发力。砖石松动，簌簌掉下几粒碎渣，

在死寂的夜里发出刺耳的轻响。他背靠石壁，停下，心脏狂跳，数着呼吸。没有动静。

那响动太轻微，被风声盖过了。他再次发力，臂膀的肌肉因疼痛而痉挛，几乎脱力。

他咬紧牙关，借腰力把自己往上顶。视野骤然开阔了一下，又陷入更深的黑暗。如此反复，

攀爬了约莫七、八次，指尖已磨破，渗出血。终于，他扒住了塔顶残存的平台边缘，

奋力一撑，整个身子滚了上去，瘫倒在冰冷的石板上，大口喘息，胸口剧烈起伏，

每一次吸气都带着血腥的铁锈味。缓了几息，他翻身，伏在平台边缘，

只露出眼睛以下的部分。月光此刻慷慨了些，银辉如水，泼洒整个碑林。居高临下，全局，

如一张摊开的索命图。西北角那片枯草丛，金属反光再次闪现，不止一处。整齐排列，

那是至少三架弩的位置，呈扇形，封锁西侧退路。入口处，左碑后的灰布衣角，

此刻看得更分明——布角的起伏节奏，明显是人伏低时胸膛压迫衣料的呼吸痕迹。

右碑后的阴影里，半个人形轮廓微微调整了一下姿势，

手中的短刃锋刃在某个角度下一闪即没。远方林间小径上，淡青烟气由三处变成了四处。

新的一处，在东侧坡下更近的位置点燃。网在移动，在收紧。

而最核心处——他死死盯住西侧第三碑旁，那个佝偻的身影。此刻月光正斜照在那人脸上，

是老屈自己的脸。他看着“自己”蹲在碑旁，专注地用匕首清理石缝口的青苔，

火折子攥在手里，尚未点燃。像个被蒙住眼睛、走向断头台的羔羊。三十丈。声音传不过去。

呼喊，只会提前惊动伏兵，加速“自己”的死亡。怎么办？曹砚。

这个名字和汴京那个血溅案头的夜晚一起，撞进脑海。曹砚的声音穿过五年的时光和生死，

清晰得如同耳语：“夜行遇暗哨，借鸟声相警。三长两短，猫头鹰叫，意思是‘危险，

快走’。”鸟叫。唯一可能不引起怀疑的声音。柳无言喉咙干得冒烟。他尝试张开嘴，

却发现发不出像样的声音。干渴、低烧、极度的紧张，让声带像锈住了。他闭上眼，

强迫自己回想：曹砚带他们在汴京郊外夜训，模仿过。那声音，要低沉，带点呜咽的转调，

像真的鸟。呼——呼——呼——呼呼。他吸足一口气，胸腔的胀痛压住了伤口的不适。

再睁眼，瞄准下方第三碑旁的身影。“呼——”第一个音干涩，哑，近乎破音，

被风吹散了大半。“呼——”第二个音稍好，带上了点夜的呜咽。“呼——”第三个，

他几乎找回了记忆里的感觉，悠长，带着警告的意味。然后是短促的两声：“呼呼！

”叫声落下。他在塔顶屏住呼吸，双眼几乎要瞪出眼眶，死死盯着下方的老屈。

老屈的动作……停了。不是立刻跳开，也不是抬头张望。只是清理青苔的匕首尖，

极其细微地顿了一下。然后，他缓缓直起腰，没有立刻抬头，

而是用一种极慢、仿佛只是伸展困乏筋骨的速度，转动了一下脖颈。目光，

看似无意地扫过四周黑暗，掠过草丛，掠过石碑，掠过远处的林道烟气。最后，

那目光似乎向上，向瞭望塔的方向，极其短暂地停留了一瞬。他懂了？还是仅仅被鸟叫惊扰？

柳无言不敢确定。心脏几乎要从嗓子眼里跳出来。就在这时，下方情形骤变。

入口左碑后的灰布身影，动了。不再潜伏，而是贴着石碑边缘，极其迅捷地滑了出来，

如同暗夜里的泥鳅，无声无息，却目标明确地朝着西侧第三碑——朝着老屈的方向，

快速移动。同时，右碑后的阴影也骤然凝实，又一柄短刃的寒光闪现，从另一侧包抄而来。

塔高风急，柳无言浑身冰冷，汗水却瞬间湿透后背。来不及了。他猛地吸足第二口气，

胸腔因急促扩张而剧痛，不顾一切，朝着下方，发出第二声猫头鹰叫。这一次，声音急促，